Я запутался, господи боже мой,
это божий дар или божья кара:
мне ж не надо пятой-шестой-седьмой
части суши-Шуши-Мадагаскара,
я ж не требую обетованный надел
и прочие не мои палестины,
я люблю тебя, родина, только не знаю, где
окопаться и с автоматом сгинуть.
Нет лишь чёрных Африк в моей крови,
но вопят остальные татаро-монголы...
А в моих полях вновь колышется борщевик –
на моей земле процветает, сволочь.
Гляну – и сразу понятно, где враг!
Со шлангом наперевес и канистрой бензина
жгу его и бесстрашно ору "ура",
и чувствую себя честным, добрым и сильным.
Я сотру его с поля и местных карт:
он кричать не может и за всех ответит!

Начинается Родина с борщевика,
а кончается болью, огнём и смертью.