Мои бока круглы, внутри - свинец. Последнее движенье - фуэте. Но кличут дурой, штык же - молодец!, жаль, не плясать нам вместе па-де-де. Я замираю, ожидая взлёт, напряжена поднятая рука. Щелчок... Пришёл в движение боёк, лечу исполнить заданный приказ. Цель выбрана, стремительно несусь на широко раскрытые глаза. Что думает цель в этот миг - не суть, меня уже не развернуть назад. В итоге слышу кожи треск сухой и плоти-крови чавкающий звук. Во мне шесть граммов смерти и... покой, как избавленье от телесных мук. Лицо, осуществившее стрельбу, не знало ни запретов, ни табу: - "Плюмбум - бум - бум! Решит твою судьбу", - тихонько напевало каламбур. Но где-то рождена моя сестра и ждёт команды "товсь" и "пли" в конце. И, может, та же крепкая рука, мной убивавшая, сама есть цель. А смерть по кругу ходит каждый раз, пуская свой кровавый бумеранг. Работы будет - завались - у нас, пока есть поле и на нём есть брань.