То не смоквы в саду опали,
Там всего лишь ворох листвы.
Значит, время самокопаний,
Неживого слова "увы!"

Стукнет заступ о твёрдость кости,
В желтизну высокого лба.
Бедный Йорик спит на погосте
Под высоким словом "судьба".

Золотого века последыш,
Не имевший равных кентов,
В чём себя обвинить посмеешь,
Заручившись словом "никто"?

Шкаф скелетов не льёт капели
На глубокий покой пруда.
Только ворох мокрых Офелий
Словно в вазе, в слове "тогда".

В хладнокровным остатке – просто
Онемелый сердца защем,
Да ободранный знак вопроса,
Неизбежный к слову "зачем".