1 июля в 21 час. ведущий, победитель предыдущего конкурса (или замена)
даст тему – картинку (или цитату, или слово, или иное аналогичное задание).
Участникам нужно будет за 1 час анонимно написать стихотворение и выслать его в адрес ведущего в виде личного сообщения (ЛС)
Ведущий в течение 5-10 минут после 22 час. вывешивает стихи, каждое в отдельной рецензии.
Участники и любые желающие лично могут вволю пофлудить под любым стихотворением или просто обсудить его достоинства или недостатки. На это дается все время до 21 часа 2 июля
2 июля в 09.00 кнопка для голосования становится активной и в 21 час объявляется победитель, который и становится следующим ведущим.
В случае, если победитель не может провести следующий блиц, он самостоятельно находит себе замену.
1 голос = 1 балл, за голосование прибавляется 1 балл. Активный флуд поощряется лично Страной (30 баллов). Победителю вручается кубок и 100 баллов.
Доп. условия:
1. Количество стихов - до 5, голосование проводится, но победитель не награждается. 2. Количество стихов от 5-10 - победитель награждается 100 баллами и кубком 3. Количество стихов от 10-15 - возможны 2 победителя с призовым фондом по 100 баллов каждому 4. За флуд под конкурсными стихами - 30 баллов каждому.
Ой, как у нас тут интересно получилось. Поздравляю победителей! Страна, спасибо за интересную тему. Если никто другой из победителей не сможет вести Танцы, могу провести я - 11-е число будет уже понедельником, так что, интернет будет уже нормально работать будет. Если сможет кто-то другой, пусть проводит, а то ко мне родственники приезжают.
Мои милый друг - пишу - в тиши. Свеча изнемогла в буфете, подобно пойманной комете, увы нам некуда - спешить. Перо рождает зябкий скрип. Писать - непросто без привычки. Ломая о коробку спички - нахмурившись, иду курить. Неистовое колесо над - головой кружит безбедно: оплошности земных трагедий, комедии - нелепый сон... Чем пахнут строки по ночам?! Раскаяньем и никотином. Я виноват, прими - с повинной. Пусть до утра - дрожит свеча.
Тень руки на стене у камина дает пантомиму В страсти споря с огнем, выгибает запястье спину. . Опадает цветком, трепеща лепестками пальцев Ты остается со мной, мой огонь, вопреки всем останься. Обещаю покой и любовь, и покорность гарема. Я умру без тебя, а с тобой я нетленна, нетленна. Пересмешник - огонь в колпаке шутовском длиннохвостом рассмеялся, в ответ ей шипел: "Тень, задайся вопросом как ты можешь гореть, полюбить и остаться нетленной? У тебя нет души, у тебя нет энергии тела. Ты отсутствие света, все хватит бросай свои танцы. Тихо тень умерла, а огонь все смеялся, смеялся.
Я поймала чужие слова о любви этим утром. Знаю точно, что не для меня они песней летели. Но уже не забыть мне их и не представить все шуткой, зацепились они и попали в сердечную "сумку". Мне бы надо вернуть, но не знаю, кто слов тех владелец.
Я украдкой достану, послушаю их и примерю, словно платье нарядное: вроде бы и по размеру, и по цвету подходит, но надо ли здесь лицемерить - не твои они, могут быть даже и чьей-то потерей. Их не надо бы слушать, тем более этому верить.
С этих слов сложит мастер свои незабвенные саги - от трагедий, что душ так легко обнажает изнанку, до комедий, где правда и ложь предстают полунаги, все, что хочет сказать - то доверит белейшей бумаге, посылая ему лишь известные тайные знаки.
Разгадать до конца тайну слов никому не удастся. Вот и мне не пришлось разгадать ни строки, ни абзаца.
Что кому-то беда - для кого-то смешная забава. Полыхает земля под ногами шальных молодцов. И по венам не кровь, разливается ярость-отрава, в грязь мешают, со смехом, всю гордость ушедших отцов. Мир, очнись! Не смешно! Дети плачут в подвале, обнимая ослепших от страха и слёз матерей. Где, когда и зачем мы родню и себя потеряли, превратившись в вервольфов, садистов и недолюдей!? Не смешно, если мать погибает, гуляя с ребёнком. Не смешно, если мин собирать на полях урожай. Боже мой! Этот мир к нам доверчив грудным жеребёнком! Если всюду война, может нам и не стоит рожать?!
по макушке - то самая малая малость, с плеч долой, чтоб не смог никого убивать! Коль в душе только злоба, не слёзная жалость, то напрасно такого родила какая - то мать!
Завтра буду смотреть, что с вами делать.
Жалею, что не смогла участвовать...
Спасибо!
Страна уже второй блиц подряд ведет, так не честно)
Если никто другой из победителей не сможет вести Танцы, могу провести я - 11-е число будет уже понедельником, так что, интернет будет уже нормально работать будет. Если сможет кто-то другой, пусть проводит, а то ко мне родственники приезжают.
отчего так горестно лицо?
на щеках запавших - ни кровинки.
слёзы, утонувшие в морщинках,
кажутся расплавленным свинцом.
боли некрасивая рука
сдавливает горло до рыданий.
боженька, прости своих созданий:
не умеем к смерти привыкать...
Срок конечный каждому отмерен.
Научись переживать потери,
А на это надо много сил.
что там на Земле опять творится.
Сдохнем ли, иль полетим, как птицы,
он в Раю про нас забыл давно...
И глядит на землю с вышины.
Надо жить, не строя дальних планов,
И ждать, как чуда, будущей весны.
или макаронных облаков..
Можно станцевать от скуки тверк,
Богу дела нет до му...ков..
Выжигает душу с потрохами...
Боженька ко всякому привык
И не испугать его стихами.
игрища по жестче, да страшнее..
что нам остаётся? Только жить,
жить..как не умеем..иль умеем..
Уф)
Мои милый друг - пишу - в тиши.
Свеча изнемогла в буфете,
подобно пойманной комете,
увы нам некуда - спешить.
Перо рождает зябкий скрип.
Писать - непросто без привычки.
Ломая о коробку спички -
нахмурившись, иду курить.
Неистовое колесо
над - головой кружит безбедно:
оплошности земных трагедий,
комедии - нелепый сон...
Чем пахнут строки по ночам?!
Раскаяньем и никотином.
Я виноват, прими - с повинной.
Пусть до утра - дрожит свеча.
Ей больно - ведь по капле жизнь сгорает.
Она, несчастная, пока ещё не знает -
Нельзя поэту запретить творить.
И дома свет отключен кредитором.
Кропает при свече стихи он споро,
и слёзки: "дзынь! "в кастрюль пустые днища..
Варить. Творить же лучше при свечах.
Ты в гости приходи - увидишь, вру ли.
Поэт от одиночества зачах.
среди теней и темных подворотен,
вот, на банкноты гринов обороте,
на соточке гринов? Ну чё ты там, зажала?
И строка изнемогла в поэте...
Лишь коньяк, нахмурившись, в буфете
Продолжал со свечкой разговор...
Со свечою, что тихонько тает..
Он красив, чертовски просто мил,
а она горит..и догорает..
Тень руки на стене у камина дает пантомиму
В страсти споря с огнем, выгибает запястье спину. .
Опадает цветком, трепеща лепестками пальцев
Ты остается со мной, мой огонь, вопреки всем останься.
Обещаю покой и любовь, и покорность гарема.
Я умру без тебя, а с тобой я нетленна, нетленна.
Пересмешник - огонь в колпаке шутовском длиннохвостом
рассмеялся, в ответ ей шипел: "Тень, задайся вопросом
как ты можешь гореть, полюбить и остаться нетленной?
У тебя нет души, у тебя нет энергии тела.
Ты отсутствие света, все хватит бросай свои танцы.
Тихо тень умерла, а огонь все смеялся, смеялся.
Она зачахла, а огонь горит,
И тень другая на стене играет...
Прощай, глупвшка! Здравствуй, дорогая!
и руки прочь, раз не твоё, не тронь!
Чужие слова
Я поймала чужие слова о любви этим утром.
Знаю точно, что не для меня они песней летели.
Но уже не забыть мне их и не представить все шуткой,
зацепились они и попали в сердечную "сумку".
Мне бы надо вернуть, но не знаю, кто слов тех владелец.
Я украдкой достану, послушаю их и примерю,
словно платье нарядное: вроде бы и по размеру,
и по цвету подходит, но надо ли здесь лицемерить -
не твои они, могут быть даже и чьей-то потерей.
Их не надо бы слушать, тем более этому верить.
С этих слов сложит мастер свои незабвенные саги -
от трагедий, что душ так легко обнажает изнанку,
до комедий, где правда и ложь предстают полунаги,
все, что хочет сказать - то доверит белейшей бумаге,
посылая ему лишь известные тайные знаки.
Разгадать до конца тайну слов никому не удастся.
Вот и мне не пришлось разгадать ни строки, ни абзаца.
Лишь отзвучат они - и се ля ви...
Пословица недаром говориит -
Чужой любовью век не будешь сыт.
Когда меня ты насмешишь до колик,
я забываюсь в эйфории, что ли.
А где-то рядом - с виду тоже люди -
готовы убивать - губить, по сути.
Как совместить два этих странных мира?
И мечется меж полюсами лира,
и пробует баланс наметить хрупкий
в извечной человечьей мясорубке.
Смотрят, как мёртвые падают в грязь.
И так печальна эволюции ошибка -
Те, кто умеют убивать с улыьбкой.
Что кому-то беда
Что кому-то беда - для кого-то смешная забава.
Полыхает земля под ногами шальных молодцов.
И по венам не кровь, разливается ярость-отрава,
в грязь мешают, со смехом, всю гордость ушедших отцов.
Мир, очнись! Не смешно! Дети плачут в подвале,
обнимая ослепших от страха и слёз матерей.
Где, когда и зачем мы родню и себя потеряли,
превратившись в вервольфов, садистов и недолюдей!?
Не смешно, если мать погибает, гуляя с ребёнком.
Не смешно, если мин собирать на полях урожай.
Боже мой! Этот мир к нам доверчив грудным жеребёнком!
Если всюду война, может нам и не стоит рожать?!
Убивать, жечь посевы и травы
За такие, простите, игрушки
Озадачить бы их по макушке.
с плеч долой, чтоб не смог никого убивать!
Коль в душе только злоба, не слёзная жалость,
то напрасно такого родила какая - то мать!
Молюсь за тех, погиб кто без вины.
За тупость и жестокость человеков..
Что не поймут, доколе? И, довольно!
Идут по миру войны..век за веком..
Вот опять, как встарь играем драму
На подмостках по названьем "жизнь",
А когда настанет самый-самый
Жуткий миг шепнём себе: "Держись!"
Все мы - и актёры, и статисты -
Жень за днём свою играем роль.
Дон Жуан, Отелло, Монте-Кристо -
Влип на сцену, так играть изволь!
И играем. Ах, как мы играем!
Зло, самозабвенно, на разрыв!
На Земле, меж адом или раем,
Боль свою от глаз чужих укрыв.
А в антракте маски примеряем -
Рыцарь, маг, поэт, свирепый барс...
Только слишком поздно замечаем
То, что драма превратилась в фарс.
Никто не хочет в театре быть статистом.
А жизнь сценарий на ходу меняет
И роли каждый раз переставляет.
Пишем до 22 час. Стихи присылаем в личном сообщении Стране Инкогнита.
От одного автора не более 3 произведений!
На маску грусти радостную маску,
Легко и просто дарит людям смех.
И взрослые впадают в детства сказку,
А клоун сам хохочет громче всех.
На маску радости надета маска слёз,
И вот уже никто не веселится,
А фокусник одним движеньем снёс
В чулан души улыбку - грустны лица.
А после представленья маски в стол,
В свои заботы жизни окунуться...
Спешит обычный человек с лицом...
Он может погрустить, и улыбнуться.
Ждите.