Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Сегодня темой нашей пятницы будет картина Эдварда Мунка "Крик":
Задание: пишем по мотивам картины. Анализ картины "Крик" Красное, огненно горячее небо накрыло холодный фьорд, который, в свою очередь, рождает фантастическую тень, схожую с неким морским чудовищем. Напряжение исказило пространство, линии сломались, цвета не согласуются, перспектива уничтожается.
Нерушимо ровным остается лишь мост, на котором стоят герои картины. Он противопоставлен тому хаосу, в который погружается мир. Мост - барьер, отделяющий человека от природы. Защищенные цивилизацией, люди разучились чувствовать, видеть и слышать. Две равнодушные фигуры вдали, никак не реагирующие на происходящее вокруг, только подчеркивают трагизм сюжета.
Помещенная в центр композиции фигура отчаянно кричащего человека, притягивает внимание зрителя в первую очередь. На обезличенном до примитива лице читается отчаяние и ужас, граничащие с безумием. Автору удалось скупыми средствами передать мощнейшие человеческие эмоции. В глазах страдание, широко открытый рот делает сам крик пронзительным и реально ощутимым. Поднятые руки, закрывающие уши, говорят о рефлекторном желании человека убежать от себя самого, прекратить этот приступ страха и безнадежности.
Одиночество главного героя, его хрупкость и уязвимость, наполняют всю работу особым трагизмом и энергетикой.
Автор использует сложную технику, в одной работе используя и масляные краски и темперу. Одновременно с этим колорит работы прост, даже скуп. Фактически два цвета - красный и синий, а также смешение двух этих цветов - и создают всю работу. Замысловатые, нереальные изгибы линий в изображении центральной фигуры и природы наполняют композицию энергией и драматизмом.
Зритель решает для себя вопрос: что же первично в работе - крик или деформация. Что в основе работы? Пожалуй, отчаяние и ужас проявившиеся в крике и породили деформацию вокруг, отзываясь на эмоции человека, природа реагирует подобным образом. В деформации можно также усмотреть "крик".
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 28 октября.
Прием работ завершается в понедельник, 31 октября, в 22.00
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 4 ноября, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Спасибо за конкурс)
http://litset.ru/publ/29-1-0-31242
Биограф Мунка Сью Придо отмечает, что близ холма Экеберг (с него открывается вид на Осло-фьорд, изображённый на картине) располагалась крупнейшая скотобойня, неподалёку от неё находилась психиатрическая клиника, в которой лечилась младшая сестра Мунка, Лаура.
Ты знаешь, Лаура, они молчали,
Но требовали выставку закрыть –
"Из уважения к искусству".
Не думай – я ни капли не печален.
Совсем не трудно не понять игры –
Антипатического чувства
К плодам "нечестного труда". Ты помнишь,
Однажды, задержавшись на холме
Недалеко от скотобойни,
Я был невыносимостью наполнен,
Держал в себе и расплескать не смел.
Не расставаться бы с тобой мне,
Но гонят прочь духовники – ты плачешь?
Над фьордом, раскалённее печи,
Всепоглощающая сфера.
А воздух искривлён и непрозрачен,
Но выход ищет лава. Ты кричишь?
И убегаешь, как от зверя.
Не знаю насколько соответствует, ассоциации порой заводят в незнакомую местность)
"Крик"
http://litset.ru/publ/29-1-0-31234
В этом доме душно и тесно,
он больше чем наполовину в землю врос.
Девять адовых, семь небесных -
на этажи повыше ажиотажный спрос.
Лезут по лестницам горящие души,
за ярусом ярус распространяя пожар.
Дом не спасётся - ничто не потушит
седьмого, последнего достижимого этажа.
Принято.
http://litset.ru/publ/1-1-0-13700
К чему бы ни манил брезент солёных крыл,
но рвётся связь времён на стыках траекторий.
Куда б ни плыл Колумб, и что б он ни открыл,
у всех мирских твердынь мы будем только морем.
Ведь каждая из глыб не весит ничего,
ведь каждый - звук пустой, хотя звучит и гордо.
Мы принимаем свет, и 220 Вольт
проходят через нас разрядами аккордов.
Мы принимаем жизнь за рок и за игру,
мы пробуем на зуб всю соль гранитной пыли,
и бьётся шёлком стяг на сломанном ветру,
и бьёт шальная мысль в висок строкой навылет.
Куда б ни плыл Колумб, к чему б ни вёл Евклид,
в багряной полумгле горит звезда Аврора,
и бронзовым челом вождь бьётся об гранит,
и эхом средь камней шумит людское море.
И каждый из веков пронзителен, как крик,
и каждый из путей, как сон, футуристичен.
Куда бы ни вели железные вожди,
из параллельных грёз все выходы вторичны.
Расходятся пути на запад и восток,
расходятся круги по временны'м застоям.
Мы постигаем жизнь сквозь межреберья строк -
куда б ни плыл Колумб, а мир насквозь просолен.
Куда б ни завела избитая строка,
известен приговор пророкам и героям.
Куда б ни плыл Колумб, что б там ни знал Сократ,
в конце любых путей
мы всё же будем морем.
http://litset.ru/publ/66-1-0-31227
стынет от ужаса бездна,
корчится зарево в муках -
услышишь язык неизвестный,
глядя в картину Мунка.
чайки во фьордах норвежских
стонут всё глуше и тише.
имеющий уши - отреж их,
незачем это слышать.
http://litset.ru/publ/66-1-0-5639
Вверх. Крошечными шагами.
Цепляясь за рёбра. За лёгкие. За сосуды.
Угловатый. Белый. Как оригами.
Отчаянный. Как под осиной Иуда.
И жалкий. И безобразный. И гадкий.
Испуганный. От испуга – грубый.
Беспомощный. Как эпилептик в припадке.
Ложку заранее – сунуть в зубы.
Вверх. Судорогой. По спирали.
И хрипом силы пробуя точно.
Ну, где же ты?! Тишина в зале!
Давай уже рви этот мир в клочья!
Вверх. Горла достиг.
Крик.
http://litset.ru/publ/42-1-0-31207
Беда замкнулась, потерян ключик.
Блоха-надежда в крупице смысла
Проела дырку насквозь. Упала.
А мир не видит, он нем, спокоен,
Мосты возводит, ведёт маршруты,
Ведёт беседы, гуляет, дышит...
Не слышит горя, не знает страха:
Изгнать в ничто, как больную клетку -
Стереть и память о мне желает!
Но как? Как выжить?
Как выплыть? Страшно!
Закат кровавый всё видит, знает -
Смеётся алой гримасой небо.
И даже ветер меня обходит -
Летит сторонкой,
деля пространство
На быль и небыль...
И давит, давит,
Кричу: "Поймите!" - себя не слыша.
http://litset.ru/publ/66-1-0-31202
Ноябрь, не прожитым моментом,
хмельной, как из кальяна дым
предстал раздумиво, как слепок
кругами будущей воды -
был не один, скрипя постелью
и пробуя меня на вкус,
графитовой, ночной пастелью,
бессонницей чертил искус.
Летая легким пальцем тени -
фигурным сгустком темноты
он с женщиною жить хотел бы
вне растояния "на ты".
Графитовым дотошным чертом:
волнительно, ваял изгиб
бедра, интимную нечеткость
словесной чепухи... "Не спи", -
мне половицы чушь шептали.
Вверх провалился я - погиб:
тревожно, маятно и шало -
светло, а не видать ни зги.
Нутро ноябрьского кальяна
подстерегает - вдалеке,
мной безнадежная, больная
летит навстречу - налегке:
стройна, растрепана одеждой.
Звон колокольчиков не груб -
таинственен и тонок... Нежно,
как серебром по серебру: -
смеется данностью наничку,
серебряной звездой со дна,
быстра в движениях по птичьи -
ладонью узкой холодна.
"Чу", - за окном завыло колко -
так, словно шабашом ветров
небесные камлают волки
предупреждая: "дверь не тронь".
Как я - противился: руками
хватал не воздух - желтый дым;
и вылетев в окно - как пламя
катился над катком воды...
Я потерял ее, колотит,
озноб - смотри тут - не смотри:
дорога в ад, внизу болото,
я убыл, я иссяк. Мой крик -
подобно сквозняку питает
на букву "о" разверстый рот:
летают мелкие детали,
кровав коричневый урод,
ненастья, что престранной нишей
картиной горя был, горя...
Я успокоился. Притихший
был за окном моим ноябрь.