11 июня в 21 час. ведущий, победитель предыдущего конкурса (или замена)
даст тему – картинку (или цитату, или слово, или иное аналогичное задание).
Участникам нужно будет за 1 час анонимно написать стихотворение и выслать его в адрес ведущего в виде личного сообщения (ЛС)
Ведущий в течение 5-10 минут после 22 час. публикует стихи, каждое в отдельной рецензии.
Участники и любые желающие лично могут вволю пофлудить под любым стихотворением или просто обсудить его достоинства или недостатки. На это дается все время до 21 часа 12 июня.
12 июня в 09:00 кнопка для голосования становится активной и в 21 час объявляется победитель, который и становится следующим ведущим.
В случае, если победитель не может провести следующий блиц, он самостоятельно находит себе замену.
1 голос = 1 балл, за голосование прибавляется 1 балл. Активный флуд поощряется лично Страной (30 баллов). Победителю вручается кубок и 100 баллов.
Доп. условия:
*1. Количество стихов - до 5: 1.1. от 1 до 3 стихов. Стихи публикуются анонимно, голосование и награждение не проводится, флуд устраивается. 1.2. стихов 4 - проводится голосование, победитель награждается 100 баллами и кубком. В случае равенства очков (голосов), приглашается жюри из состава редакторов для выбора одного победителя. 2. Количество стихов от 5-10 - победитель награждается 100 баллами и кубком, а в случае равенства очков (голосов), приглашается жюри из состава редакторов для выбора одного победителя. 3. Количество стихов от 10-15 - в случае равенства голосов (очков), возможны 2 победителя с призовым фондом по 100 баллов каждому и кубок дается каждому. 4. За флуд под конкурсными стихами - 30 баллов каждому участнику конкурса**.
* вводится с 11 мая 2018г. ** вводится с 1 декабря 2018г.
Эсме, поздравляю!))) Очень интересный беспорядок) Оба твоих экспромта понравились, хотя мне больше - про лягушек с пираньями) И довольно трудно написать за час сразу два) Спасибо всем участникам)
Поздравляю победителя. Вот когда жалеешь, что проспал и сам конкурс, и – что важнее – голосование. Респект Эризн и Вике Корепановой! Мой голос – за вас.
Бардак в душе такой, что нету сил… А может, бросить всё и прямо к морю? На Юг, туда, где ветер на просторе крылатый, сумасбродный. Не просить у неба вдохновенья . Не искать. А просто глупо следовать за ветром. Сегодня он у выбеленных скал играл с песком, а позже за рассветом спешил, безумно радуясь лучу, проснувшемуся рано, чтоб скорее увидеть сонный мир. И я хочу, как ветер, жить без рамок, не робея, не взвешивать все «за», боясь причин, придуманных привычек, беспорядков. Я – к морю, даже если нету сил. Я – к ветреному солнцу. Без оглядки.
Он снова молчит у окна у далёких ночных седин. Свежо морозно и просторно, вы скажете - беспорядок. Он чувствует кистью, рукой, словно возится где-то рядом Всевидящий, слышащий только его, странно шепчущий: - Заходи...
Она ни жива ни мертва снег январский - под цвет лица. Упала, лежит подвернув ногу, руку неловко, боком. Чу! Тени длиннее - под вечер, ворона разбойным скоком скакала, присела, взлетела "кар-кар - еле дышит, Царь!"
Задумчиво дунул на капли рябины: замёрзший куст звенел и качался, роняя на белое крови россыпь, взлетела сорока - металась: - Одумайся, поздно, поздно! Оставь всё как - есть! Пусть заносит метелью, Святейший, пусть!"
Он бережно трогает нити застывшей ночной степи. Чуть слышно свистит в полый стебель травы пастушонком в дудку. Под снегом, в гнезде, малой мышке дрожащей от звука жутко. В сугробе чуть видный усатый русак нос прикрыв сидит...
Он молча сидит у оконных ночных седин. И просит вставай выползай и живи иди
подвернув ногу руку боком неловко чу кажется еще и сломал ребро чувствую кистью рукой ремонтная подготовка привела к падению меня со стремянки в ведро с краской после ночных посидин с бригадой за рюмкой водки весь в шпатлевке в проводке валяюсь теперь один (бли-ин!) коридора комнаты посередке...
Брошена на стул накидка, на комоде парики, На дверях висят афиши и открытые замки. Ваза с розой под ногами, места мало, - теснота Веер, туфли… Беспорядок. Вот лохань полупуста. Шляпа с перьями на створке жизнь видавшего трюмо, Пудра с кисточкой, румяна, блузка с пёстрою каймой, Вензель творческим манером нарисован на стене, Он не раз сужденья слушал о Толстом и Куприне. Театральная гримёрка , пыль и вдохновенья пыл... На премьеру все билеты наш народец раскупил.
Порою вещи играют в прятки, Когда все мысли идут вразброд. Сегодня в творческом беспорядке Потерян утренний бутерброд, Потом пропали ключи от дома, А значит, мы не идём гулять - И пусть: там буря с дождём и громом, А дочкин зонт не найти опять... С трудом расчистив тропу к порогу, В раздумье я у дверей стою... Наверно, это немного много - Три "творчества" на одну семью. И всё ясней, что, собрав в охапку Все силы (хватит меня одной?), Совсем нетворческому порядку Я свой пожертвую выходной.
вчера прополоты были грядки я это делаю каждый год сегодня в творческом беспорядке потерян утренний бутерброд вообще какая-то всё невзгода схожу покушать "у Кузьмича" ау пропали ключи от входа ни бутерброда и ни ключа
Навести бы порядок в беспорядке мыслей, Выстроить их, командовать браво, но с теплотой, Чтобы направо, например, не про то или кислые А например, налево - те, что смелые и про то.
Выстроить в шеренги, хотя бы те, которые слева, Вызвать по одному... нет, всё-таки по одной И так, аккуратно, но строго, не жалея отсева, Инспектировать и радоваться, что нет среди них дурной.
Что ко всему так творчески они подходят, А которые не подходят - творчески улетают далеко от земли... Проверяю свой беспорядок - а там ни одной завалящей вроде. Беспорядок есть, а мысли , видимо, обиделись и ушли :(
обиделись мысли в беспорядке снуют по дому остались одни дурные но те не то а те что то в порядке ушли к другому кошель прихватив и шляпу и зонт с пальто
Господь, я к тебе. Сделай милость, скажи (опять напрямик, без молитв и поклонов): в сей хаос, немыслимо изощрённый, зачем и за что превратил мою жизнь?
Спроси мужика, что за правым плечом. Спроси, каково от рождения доселе метаться в дурном колесе-карусели, пытаться понять, кто за чем, что почём.
Не веришь рассказам, так сам посмотри. Конечно, Творец беспорядку подвержен, но коли ты судьбы в руце твоей держишь, распутай мою, всемогущий старик!
махнул я спиннингом из кущи рыбалка блеск но как всегда попутал леску всемогущий такая братцы борода теперь распутываю руцей или руцой уж не пойму рыбалка вышла скажем куцей (ведро чертей творцу тому!)
Завалы книг, карандашей, тетрадок, клочки бумаги, мыслей и идей... Как я люблю тебя, мой беспорядок - мне так вольготно не было нигде! Пусть кое-где непрошенная гостья раскинется вальяжно - тётка пыль, зато и радость жизни полной горстью! Свободы творчества не ведают рабы мочалок, хлорки, веников и тряпок. Им не понять, что не субботник жизнь. Есть воскресенья для души и тапок, когда творишь такое, что держись! Когда ты воскресаешь из рутины, несущей лишь депрессию с тоской, когда стихи, скульптуры и картины родятся сами под твоей рукой. Когда никто, не только в двери - в душу не лезет, утверждая вновь и вновь, что надо так... а мне вот так - удушье! Мне их порядок - жуть из страшных снов, когда теряешь что-то дорогое, и не найти его уж никогда... А так всё, что мне надо, под рукою: бумага, кисти, краски и вода, свет из окна, конфета, чашка кофе, мольберт, резинка и клубок идей, с малиной блюдце, в рифму пара строф и мечта... И сердце рыбою в воде...
уж никогда не будет прежде всех тех бумаг клочков идей каких ни в тапках ни в одежде я не могу найти нигдей мой мир уборкою угробил (где дед-бардак где тетка-пыль?) вали отсюда мистер пропер поэт порядку не рабыль!
Гладких и Вика Корепанова награждаются по 30 баллов за флуд.
Спасибо всем!
Ветровоск жду 1 июля, как ведущую)
И довольно трудно написать за час сразу два)
Спасибо всем участникам)
Хорошие и разные стихи были в этот раз, интересно было. Спасибо всем!
Вот когда жалеешь, что проспал и сам конкурс, и – что важнее – голосование. Респект Эризн и Вике Корепановой! Мой голос – за вас.
Спасибо:))) Страна, куда ж я от тебя :))))
Всем удачи!
Катя, спасибо за тему!
Бардак в душе такой, что нету сил…
А может, бросить всё и прямо к морю?
На Юг, туда, где ветер на просторе
крылатый, сумасбродный. Не просить
у неба вдохновенья . Не искать.
А просто глупо следовать за ветром.
Сегодня он у выбеленных скал
играл с песком, а позже за рассветом
спешил, безумно радуясь лучу,
проснувшемуся рано, чтоб скорее
увидеть сонный мир. И я хочу,
как ветер, жить без рамок, не робея,
не взвешивать все «за», боясь причин,
придуманных привычек, беспорядков.
Я – к морю, даже если нету сил.
Я – к ветреному солнцу.
Без оглядки.
чтоб написать свое стихотворенье
а просто глупо следую за ветром
следя за ритмом рифмою и метром
Пусть унесёт нас к берегам счастливым.
Он снова молчит у окна у далёких ночных седин.
Свежо морозно и просторно, вы скажете - беспорядок.
Он чувствует кистью, рукой, словно возится где-то рядом
Всевидящий, слышащий только его, странно шепчущий: - Заходи...
Она ни жива ни мертва снег январский - под цвет лица.
Упала, лежит подвернув ногу, руку неловко, боком.
Чу! Тени длиннее - под вечер, ворона разбойным скоком
скакала, присела, взлетела "кар-кар - еле дышит, Царь!"
Задумчиво дунул на капли рябины: замёрзший куст
звенел и качался, роняя на белое крови россыпь,
взлетела сорока - металась: - Одумайся, поздно, поздно!
Оставь всё как - есть! Пусть заносит метелью, Святейший, пусть!"
Он бережно трогает нити застывшей ночной степи.
Чуть слышно свистит в полый стебель травы пастушонком в дудку.
Под снегом, в гнезде, малой мышке дрожащей от звука жутко.
В сугробе чуть видный усатый русак нос прикрыв сидит...
Он молча сидит у оконных ночных седин.
И просит вставай выползай и живи иди
чу кажется еще и сломал ребро
чувствую кистью рукой ремонтная подготовка
привела к падению меня со стремянки в ведро
с краской
после ночных посидин
с бригадой за рюмкой водки
весь в шпатлевке в проводке
валяюсь теперь один
(бли-ин!) коридора комнаты посередке...
слава высокооплачиваемой подработке!
Театральное
Брошена на стул накидка, на комоде парики,
На дверях висят афиши и открытые замки.
Ваза с розой под ногами, места мало, - теснота
Веер, туфли… Беспорядок. Вот лохань полупуста.
Шляпа с перьями на створке жизнь видавшего трюмо,
Пудра с кисточкой, румяна, блузка с пёстрою каймой,
Вензель творческим манером нарисован на стене,
Он не раз сужденья слушал о Толстом и Куприне.
Театральная гримёрка , пыль и вдохновенья пыл...
На премьеру все билеты наш народец раскупил.
жизнь повидавшее трюмо ты только глянь
показывает в следующем кадре
что все же полуполная лохань
а в шкафу еще костюмы всевозможные живут
Порою вещи играют в прятки,
Когда все мысли идут вразброд.
Сегодня в творческом беспорядке
Потерян утренний бутерброд,
Потом пропали ключи от дома,
А значит, мы не идём гулять -
И пусть: там буря с дождём и громом,
А дочкин зонт не найти опять...
С трудом расчистив тропу к порогу,
В раздумье я у дверей стою...
Наверно, это немного много -
Три "творчества" на одну семью.
И всё ясней, что, собрав в охапку
Все силы (хватит меня одной?),
Совсем нетворческому порядку
Я свой пожертвую выходной.
я это делаю каждый год
сегодня в творческом беспорядке
потерян утренний бутерброд
вообще какая-то всё невзгода
схожу покушать "у Кузьмича"
ау пропали ключи от входа
ни бутерброда и ни ключа
Каёмочка плакала: милый, постой!
Навести бы порядок в беспорядке мыслей,
Выстроить их, командовать браво, но с теплотой,
Чтобы направо, например, не про то или кислые
А например, налево - те, что смелые и про то.
Выстроить в шеренги, хотя бы те, которые слева,
Вызвать по одному... нет, всё-таки по одной
И так, аккуратно, но строго, не жалея отсева,
Инспектировать и радоваться, что нет среди них дурной.
Что ко всему так творчески они подходят,
А которые не подходят - творчески улетают далеко от земли...
Проверяю свой беспорядок - а там ни одной завалящей вроде.
Беспорядок есть, а мысли , видимо, обиделись и ушли :(
остались одни дурные но те не то
а те что то в порядке ушли к другому
кошель прихватив и шляпу и зонт с пальто
тот суперчеловек, я точно знаю!
Господь, я к тебе. Сделай милость, скажи
(опять напрямик, без молитв и поклонов):
в сей хаос, немыслимо изощрённый,
зачем и за что превратил мою жизнь?
Спроси мужика, что за правым плечом.
Спроси, каково от рождения доселе
метаться в дурном колесе-карусели,
пытаться понять, кто за чем, что почём.
Не веришь рассказам, так сам посмотри.
Конечно, Творец беспорядку подвержен,
но коли ты судьбы в руце твоей держишь,
распутай мою, всемогущий старик!
рыбалка блеск но как всегда
попутал леску всемогущий
такая братцы борода
теперь распутываю руцей
или руцой уж не пойму
рыбалка вышла скажем куцей
(ведро чертей творцу тому!)
и потрепал отечески за ушко...
Завалы книг, карандашей, тетрадок,
клочки бумаги, мыслей и идей...
Как я люблю тебя, мой беспорядок -
мне так вольготно не было нигде!
Пусть кое-где непрошенная гостья
раскинется вальяжно - тётка пыль,
зато и радость жизни полной горстью!
Свободы творчества не ведают рабы
мочалок, хлорки, веников и тряпок.
Им не понять, что не субботник жизнь.
Есть воскресенья для души и тапок,
когда творишь такое, что держись!
Когда ты воскресаешь из рутины,
несущей лишь депрессию с тоской,
когда стихи, скульптуры и картины
родятся сами под твоей рукой.
Когда никто, не только в двери - в душу
не лезет, утверждая вновь и вновь,
что надо так... а мне вот так - удушье!
Мне их порядок - жуть из страшных снов,
когда теряешь что-то дорогое,
и не найти его уж никогда...
А так всё, что мне надо, под рукою:
бумага, кисти, краски и вода,
свет из окна, конфета, чашка кофе,
мольберт, резинка и клубок идей,
с малиной блюдце, в рифму пара строф и
мечта... И сердце рыбою в воде...
всех тех бумаг клочков идей
каких ни в тапках ни в одежде
я не могу найти нигдей
мой мир уборкою угробил
(где дед-бардак где тетка-пыль?)
вали отсюда мистер пропер
поэт порядку не рабыль!
гонять их просто недосуг!
Творить картины не мешали
и кушать с кофейком фундук.