Пока работают судьи мы решили провести конкурс буриме, чтобы вы не скучали!
Буриме (фр. bouts-rimés «рифмованные концы») — литературная игра, заключающаяся в сочинении стихов, чаще шуточных, на заданные рифмы, иногда ещё и на заданную тему.
Эта игра появились в XVII веке (изобретатель — малоизвестный французский поэт Дюло), но особое распространение приобрела в XIX — XX веках — сначала только в салонах, а затем и в самых широких кругах (студенты, пенсионеры и другие категории). Наряду с флиртом, пасьянсом, лото и домино является излюбленным занятием масс, конкурируя даже с занятиями активными видами спорта.
Умением писать буриме в России славились В. Л. Пушкин, Д. Д. Минаев, А. А. Голенищев-Кутузов.
В качестве исходника будем брать стихи из "рекомендованного", но покажем его по окончании приёма конкурсных работ.
Итак, пары рифм: нет-цвет
дотла-стекла
жалеть-впредь
слёз-всерьёз
мест-окрест
дорог-сапог
глазам-сам
трава-мертва
блажь-страж
отойди-груди
Пары рифм можно использовать в любом порядке. Жанр, тема и размер любые.
Конкурс будет проходить на двух порталах - у нас и на
Стихире. От одного участника не более трёх работ.
Сроки проведения:
Приём работ с 31 января по 8 февраля 2025 г. до 22.00 мск
Голосование с 9 февраля по 13 февраля 2025 г. до 22.15 мск
Награждение с 14 февраля 2025 г.
Конкурс анонимный, поэтому свои заявки просьба отправлять ведущим в личку.
Ведущие конкурса
Glück и
Винтик Всем удачи!
Опубликовано: 31/01/25, 10:35 | Последнее редактирование: Glück 20/03/25, 21:27
| Просмотров: 1384 | Комментариев: 30
1 место - "Не пьёт, не курит...", автор Аршанский Василий (Стихи.ру)
2 место - "Приехал", автор Елена_Лерак_Маркелова (ЛитСеть)
3 место поделили "Там небо - цвета битого стекла", автор Марара (ЛитСеть) и "Курган", автор Аршанский Василий
Елена_Лерак_Маркелова получает 100 баллов и фирменную маску. Марара получает 50 баллов и фирменную маску.
Авторов Стихи.ру наградит Винтик.
Поздравляем победителей!
Спасибо организаторам конкурса!
Жаль, что я не обратил на это внимания и писал строго в приведенном порядке, чем усложнил себе задачу... А впрочем - чего жалеть? Буриме получилось. Всем - спасибо!
Изумрудный город
Изумрудного города больше нет –
Он разрушен, сожжен дотла.
Потеряли осколки привычный цвет –
Цвет бутылочного стекла.
Если город фальшивка – о чем жалеть?
Он не стоит горючих слёз.
Ты стеклянным дворцам не поверишь впредь,
Не посмотришь на них всерьёз.
Не осталось на свете волшебных мест,
Не найти к чудесам дорог,
А стеклянную пыль разнесло окрест –
Вон, искрится из-под сапог.
Не ищи. Не пытайся. Не верь глазам.
Эта зелень – листва, трава.
Ты идешь по осколкам и видишь сам –
Наша сказка давно мертва.
Изумрудная сказка. Пустая блажь.
Если больно, то отойди.
..Над осколками плачет железный страж,
Ноет сердце в его груди…
Одним из критериев буриме, как я понимаю, является органичность текста, т.е. чтобы рифмы не были притянуты за уши. Что может быть органичней оригинала: автор не был стеснен в выборе рифм. Вот и было бы интересно сравнить (вслепую, голосованием) исходник и конкурсные буриме. Я об этом.
Мицар на ручку повесила, как большую серёжку.
Когда пояснеет небо, она превратится в блюдо.
А вообще, обидны эти сравнения с посудой.
Ладно не с овощами: луковица или морковь...
Вот бы разок сказали:
"Да она же - сама любовь"
Голосование начнётся с 00:01 9 февраля до 22:15 13 февраля 2025 г.
От 3 до 6 буриме можно выбрать и одно 1 место.
Курган
В чём магия глухих, пустынных мест,
Когда земной простор царит окрест,
Бредёшь смурной, сапожник без сапог,
Где нет ни тропок торных, ни дорог?
Тиха, безмолвна степь, а не мертва,
Под солнцем дремлет сизая трава.
Не спит седой курган - тюльпанный страж,
На холм взобраться мигом зреет блажь:
Расправить крылья и лететь... чтоб впредь
О днях прошедших больше не жалеть.
Идиллия мила твоим глазам,
Невольно начинаешь верить сам:
Природа лечит раны, боль всерьёз,
До тёплых струек сладко-горьких слёз.
Яснее взгляд, острее вкус и цвет,
Причин для раздражительности нет.
Тюльпанов алость вновь сожжёт дотла
Обиды из хрустального стекла...
Ты не топчи тюльпаны, отойди,
И алый цвет любви храни в груди.
А ларчик просто открывался...
Дровам дворовым трын-трава,
Горят себе дотла.
А наша связь, увы, мертва,
Водой в песок стекла.
Колье украли - видишь сам:
- Нашла о чём жалеть...
Читай, напарник, по глазам -
Не быть нам вместе впредь.
Кораллов нет, "ушли" всерьёз
Вчера из прежних мест:
О краже знает море слёз,
Не даст соврать окрест.
Триада: клатч под цвет сапог,
Кораллы на груди -
Сулила стог в кольце дорог,
Сегодня - "Отойди!"
Не ты ли спёр кораллы, страж,
Прельстясь на дивный цвет?
Несёшь заведомую блажь,
Долдоня мне: "Клар, нет!"
Отойди
В моей груди давно уж страсти нет.
Любовь к тебе сгорела в ней дотла.
Я вижу впереди лишь серый цвет,
Как в дождь у запотевшего стекла.
Но ни о чём не буду я жалеть,
И ты не проливай напрасно слёз.
Надеюсь, что умней мы будем впредь
И ночь одну не принимать всерьёз.
Ведь ждёт немало впереди дорог,
На все четыре стороны окрест,
Нужна лишь пара стоптанных сапог
Для посещенья сотни разных мест.
Поверь, не раз я убеждался сам:
В пустыне, что, казалась бы, мертва,
На удивление моим глазам,
Вдруг вырастала пышная трава.
Любовь ещё придёт, а эту блажь
Прогнать необходимо из груди
И разум подключить – он верный страж.
Сейчас же умоляю: отойди.
Не всерьёз
Верь не верь своим глазам:
Дед Мороз шагает сам
По болотам, без дорог,
Потерял один сапог...
Если зим не будет впредь,
Так чего о нём жалеть?
Озирается окрест...
Не узнать знакомых мест.
У природы бурый цвет,
Потому что снега нет.
Прошлогодняя трава
Ни жива и ни мертва.
От поляны отойди –
Грусть-тоска болит в груди.
Догорел костёр дотла,
Жижа мутная стекла...
Непонятно, что за блажь?
Только ель, зелёный страж,
Говорит: – Не лейте слёз,
Эта сказка – не всерьёз!
Приехал
Угробил летний отпуск, эка блажь.
Зачем приехал - я не знаю сам.
Замок не поддаётся, ржавый страж!
И ветки вишни хлещут по глазам.
Одна тоска и ни души окрест...
В одну сошлись три тысячи дорог.
Уехал я давно из этих мест.
Стоптал за жизнь три тысячи сапог.
Была трава и небо... больше нет.
И боли нет, и пустота в груди.
Глаз материнских я не помню цвет.
Скрипит крыльцо родное: "Отойди".
Душа была прозрачнее стекла.
В добро и бога верил я всерьёз.
Теперь внутри всё выжжено дотла.
Нет сил на веру, а на жалость слёз.
Душа была... Сейчас она мертва.
Да есть ли в прошлом то, о чём жалеть?
Был дом и небо, речка и трава.
...Они меня не примут днесь и впредь.
Не пьёт, не курит...
Не пьёт, не курит - спору нет!
А нос окрашен в красный цвет...
Не жжёт ничьих мостов дотла,
Не бьёт фужерного стекла.
Он может слушать и жалеть,
И другом стать надёжным впредь.
Излить потоки горьких слёз,
Уйти надолго и всерьёз.
Он добрый, он из этих мест,
Один-единственный окрест,
На перепутье трёх дорог
Не топчет хромовых сапог.
Порой не верится глазам,
Зачем сюда явился сам:
Ему проблемы - трын-трава,
Наживы жилка в нём мертва.
Ему не скажешь: "Отойди!"
И не поплачешь на груди.
А он мне нравится - вот блажь!
Мой снеговик - дворовый страж.