Бульварил гоголем по желтоночной Москве,
с едва отпитой мадерой "Боржес".
Навстречу (от Арбата) Гоголь;
в стороне бездомный пёс среди убожеств
(плебс городской, но страннотрезвый).
И в основном, как я -
болезный.

Линялым взглядом будто тащат за грудки
поближе... в стаю, чтоб спиться вовсе.
Похоже, как и мне не спится им.
У пса загривок седого ворса,
и темень глаз, влекущей бездны.
А в остальном, как я -
облезлый.

Избыток слов всем заменяет тишину,
по кругу рук в стекле мадера,
как микрофон,
по горлам через горлышко стекла...
ещё б одну
под разговор: об "Искандерах",
про шаткий мир, где смерти тесно,
да про таких, как я -
из местных.

Зашёлся плебс патриотизмом, я пойду.
Линчуют скоро, такие судьи.
Перебегу Воздвиженку. На встречном берегу
шнур натяну тоннеля худи.
Вплоть до "Никитки", где Гоголь в кресле.
Да пёс бы с ним, но это если б...
Труси́т пёс рядом, немного тру́сит.
Совсем как я. А я как лузер.