В горбушках плесневелых фраз,
в надкусанных рассказах,
в огрызках слов,
которые швырнули в урны
телеканалов
очевидцы и провидцы, -
догадок улей,
домыслы ослов,
покорных
непроверенным анналам.

Порхают пчёлы-новости с рассвета...
Жужжат...
на клумбах всяческих собраний,
влетают сдуру в магазины,
в лимузины,
нектар собрать пытаясь мнений
для новых выспренных изданий.

Нектар на вкус довольно странный...
А превратившись в новостийный мёд,
не каждый в рот сознания
возьмёт.
У некоторых — аллергия,
им подавай из фактов сахар.
Другим — эффекты клеевые,
придуркам в кайф вонючий запах.

Всё это пьем
с рассвета до пожара
скатившегося огненного шара.

А ночью бред – летучих снов,
рисующих невероятность
возможностей,
надежд,
так ясно,
что ощущаешь всю бессмертность
души и мысли.
Но напрасно
искать в них жизни.
Суть - бестелесна!

И вновь рассвет,
лучей загулы,
бессмысленность движений масс,
и вновь судьбы
невероятные посулы,
и запахи
информ-
миазм!

Какое счастье,
что природа,
сжав губы плотно,
отвергает
угары лжи...
И шлак вранья,
и травли копоть
ей не нужны!

Она всю ночь
готова хлопать
всему,
что льётся с кинескопов
небесной звездной тишины.

А мы -
столетия умы,
шагая, сидя, напрягаем,
внедряя правила тюрьмы,
всех в камеру лжи
загоняем!