не роман, а балет, и пусть вечно молчащие в лёгком миноре танцуют
для пропавших в венке всех случайных, но обжитых мест
необъятного бля – те же яйца, но, нынче, Модест наварил их вкрутую,
ожидая от Грина хотя бы остов корабля, но кусачий зюйд-вест
навалил кучи выбитых пикселей писем – больше изо брожений и текстов,
но пространство не приняло вопли прошитого дробью грача:
если б были они… как-то скверно запахло, когда мы пытались быть вместе,
этот снег так легко перекрасился в серный удушливый чад…

06.02.2018
СПб