За шепотом травы
мы не услышали шаги любимых...
Так мастер, прикасаясь к глине,
боготворит создания черты.
И журавлиный строгий клин
качая шелкового неба парус,
роняя ноты,
с вечером прощаясь,
врезается в ночную синь.
Мы не заметили как падает листва,
Последних писем почерк нервный,
Увядшей в вазе хризантемы
Мы не заметили...
И лишь слова,
последние
блуждают в лабиринте воспоминаний...
Не забыть их.