Мой стих не свет, быть лампой – непригодный,
И рифмы в нем докучны: сон-фасон...
Есть белый стих и есть верлибр (свободный),
Но мой – не бел, и не свободен он.

Журнальным текстам, разным и хорошим,
Его пример, конечно, не чета:
Нормальный текст обычно стоит гроши –
Увы, мой стих не стоит ни черта.

Меня его мелодика смущает,
Как мачты скрип на утлом корабле.
Язык его – что речь перед бичами,
А не на светском рауте в Кремле.

И все ж он бесполезнее едва ли
Всех ваших протеже в "Журнальном зале".

--------------
Аллюзия к 130-му сонету Шекспира: «My mistress' eyes are nothing like the sun...»