Там, где двенадцать шли ещё вчера,
пурга Невой сбегает от залива.
Предчувствием болеют вечера
и жмутся к Англетеру сиротливо.

Немилосерден декабря исход -
народ по коридорам, точно мыши,
и к зеркалу никто не подойдёт,
как ты - помадой Angel - не напишет.

Искусы донимают в Рождество,
но я бросаю пить, Москву и близких.
Сегодня небо выглядит мертво,
и ждут молебна тучи-одалиски.

А помнишь, кучер нас венчал седой?
Как белых голубков - петлёй одной...