Ветер врывается в щели пустых чердаков,
память листая, как старую пыльную книгу, —
он достаёт из глубин эхо чьих-то забытых шагов —
тех, что вели нас сквозь мглу к невозвратному мигу
встреч, которых уже не вернуть ни сейчас, ни потом...

​Дом замирает в тисках ледяной тишины,
студит ладони дыханьем заброшенных комнат.
Всё, что когда-то считалось надёжным гнездом,
выцвело в кадры немого кино, где никто нас не помнит.
​Плесень живёт в половицах и грудах забытых вещей,
голос умолкший вплетается в рваную ветошь,
тени ложатся на пол причудливой вязью..
Мир за окном — это россыпь огней и заснеженный сквер,
но для чердачного ветра не властны ни сроки, ни связи...
Всюду осевшая пыль в пустоте остывших углов.