Небольшое вступление.
Когда у меня умерла мама – я получил в наследство, в частности, её поэтическую библиотеку. Помимо сборников стихов известных авторов, в этой библиотеке было много малоформатных книжек в мягких обложках, авторов которых я совершенно не знал. Книжки эти были выпущены местными издательствами, областными или краевыми, и покупались мамой бессистемно: будучи в командировках, она заходила в книжный – и покупала то, что ей понравилось. Я эти книжки не читал. Но вот, получив их в наследство – стал читать. И зачитался.
О чём я хочу сказать? Как много авторов, замечательных авторов, возможно, неровно пишущих – сказали в своих произведениях что-то очень важное, сказали это прекрасно!.. А сказанное затерялось в массе написанного не ими.
А сейчас? Разве сейчас мало таких авторов, публикующихся в сети в том числе? В том числе и на этом сайте, на ЛитСети. Авторов, публикующихся, но малочитаемых, всё же, поскольку они почти не пишут рецензии, почти не участвуют в конкурсах. Их произведения уходят с "главной" – и редко-редко когда бывают перечитаны (хотя это – в той или иной степени практически ко всем относится).
Так вот с одним из таких авторов я и хочу познакомить тех, кто прочитает этот мой опус.

Итак, Надежда Урбанская.
http://litset.ru/index/8-1436

Выскажу своё мнение: Надежда пишет неровно. Часть её стихов – и не впечатляет, да и попросту скучна и банальна. Но не все её стихи таковы! Далеко не все! Среди её стихов встречаются просто замечательные, на мой взгляд, поэтические и не тривиальные произведения. Вот пример:

Злое солнце

Всю ночь лил дождь, и утром тоже дождь,
И дробь его звучала приговором:
«Весна есть ложь, и мир твой бренный – ложь,
Ты убедишься в этом очень скоро».
Но предсказаньям всяким вопреки
И вопреки всем вирусным атакам,
Бродила я по парку вдоль реки
С моей всегдашней спутницей, собакой.
Какой же разной может быть весна:
То снег, то дождь, то пасмурно, то ясно;
Когда реальность стала мне тесна,
Ушла я в мир, атакам неподвластный;
Там были детство, море и песок,
И яркий день был радостью наполнен,
Прозрачным мёдом зной июльский тёк,
Дарили свежесть ласковые волны;
Там возводились замки из песка,
Им придавались сказочные формы
В надежде: простоят они пока
На море снова не случится шторма;
Последним штормом принесло медуз,
Их множество казалось бесконечным,
И колыхали волны этот груз
И водорослей мелкие колечки;
На берег из живительной воды
Несли медуз мы, выловив руками,
И оставались мокрые следы
От тельца на песке или на камне;
И продолжалась детская игра,
Нелепая, безжалостная даже,
Пока не звали взрослые: «Пора!» –
К полудню мы уйти спешили с пляжа.

Я не люблю варенье на меду.
Я серой тучей прошлое зашторю:
В нём тают тельца скользкие медуз,
На злое солнце вынутых из моря.

Да, можно придраться: например, к "…илИ на камне". Но зачем? Слово "или" атонируется. И ведь главное-то – сказано, причём образно, свежо. И узнаваемо, психологично, многопланово, разве не так? Разве это не поэзия?

Или вот ещё стихи:

Как будто

Как будто зиму взяли на поруки:
Вдруг снег пошёл, и ветер прилетел,
И стало всё белым-бело в округе,
И закружилась белая метель.

Но дав надежду – будет всё в порядке –
Вновь начала капризничать зима:
На улицы, на детские площадки
Лил мелкий дождь, сводивший всех с ума;

И не было детей на мокрых горках,
Погиб в неравной схватке снеговик…
И стало мне вдруг горестно и горько,
Как будто нет ни сказки, ни любви.

И да, – есть неувязки со временами, но разве эти стихи не заслуживают внимания? Разве они не замечательны, если задуматься? Почему нет рецензии, где бы Надежде указали на легко устраняемую недоработку (не предложили заменить восьмую-девятую строки на "Льёт мелкий дождь, сводящий всех с ума. И нет детей на опустевших горках", а одиннадцатую – на "И мне сейчас и горестно, и горько...")? Неужели наличие недоработок в точных и неодноплановых стихах – наказуемо невниманием к ним и, в итоге, забытием, даже если сказанное - прекрасно, несмотря на все недочёты?

А вот ещё стихи, даже отмеченные редакцией сайта:

Уходит в зиму нынешняя осень

Вот так спокойно, тихо, без истерик,
уняв ветра и усмирив дожди,
уходит осень в зиму – все потери,
все радости оставив позади,
расставшись с отшумевшею листвою,
украсив мир сплетением ветвей,
благословляя выжить всё живое,
став на порядок старше и мудрей.

Так было до и так же будет после:
придёт другая осень через год;
уходит в зиму нынешняя осень,
и дни её теперь наперечёт;
везде печаль, разлитая без меры,
её нельзя словами передать;
в рисунках туч лишь серое на сером,
в реке темнее тёмного вода…

А теперь я смотрю на число рекомендаций Надежды, на число прочтений… отзывов. Мне кажется, Надежда заслуживает большего.

Не знаю, стоит ли говорить то, что скажу сейчас, но скажу.
Авторы, читайте! Кто вас прочитает, кроме вас? Оглянитесь: мир, в основном – глух к поэтам. Так не молчите, прочитав то, что вызвало отклик. Стихотворчество не сводится к конкурсам, экспромтам и блицам. Но к читателю – сводится. Так покажите, что читатели есть.

Вы даже представить себе не можете, насколько приятно мне было читать те малоформатные книжки в мягких обложках, и испытывать благодарность авторам, забытым авторам, которые, может быть и шероховато, но сумели сказать Главное.
И испытывать благодарность маме, сумевшей даже после своего ухода доставить мне искреннюю радость.