И вот опять приходит он — женский праздник. Точнее, уже пришел, потому что поздравления с 8 Марта мы начинаем принимать накануне, 7-го. А как же может быть иначе, если больше половины мужчин, жаждущих нас поздравить, встречаются с нами только в будние дни. Это наши коллеги, и бывшие коллеги, и бывшие-бывшие… ну, вы понимаете.

В общем, еще только десять утра, а на столе возле компьютера уже стоят мои любимые кустовые гвоздики: розовые, красные, белые, пурпурные — эдакий взрыв, салют весне!

Часа через два придут поздравлять коллеги, с букетом. Это будут, конечно, розы — цветы красивые (я бы даже сказала, роскошные), но обременительные: укладывать их каждый вечер в ванну спать — то еще удовольствие.

После обеда наверняка подтянется кто-нибудь из сторонних, скажем так, клиентов — те, кому я помогаю в свое нерабочее время готовить к печати их опусы. Спущусь в проходную и приму что-нибудь вроде гербер или, не дай бог, еще одни розы. Так, ставить букет уже не во что: вазы заняты. В ход идут пластиковые бутылки из-под пепси. Срезаем такой емкости верх — вот и готова временная ваза. Начинаю подумывать: хорошо бы, чтоб больше цветов не несли, пусть уж лучше словами-конфетами…

Вечером в метро по-праздничному оживленно. Обукеченные дамы снисходительно поглядывают на тех, кому на этот раз вроде бы не повезло и они едут с пустыми руками. (Надо сказать, что таких, пусторуких, меньшинство.) Тут же проходит негласный конкурс на как бы женственность: обладательницы букетов из роз бросают победительные взгляды на одаренных скромными тюльпанами, а те в свою очередь посматривают немного свысока на мимозовладелиц…

Дома, конечно, будет ждать еще один букет — от мужа. Подарит сегодня, потому что покупал вместе с цветами для своих коллег-женщин. Для меня, конечно, выберет что-нибудь посложнее, типа орхидей (не очень нравятся, но не подам вида, поскольку знаю, что этими дорогущими экзотическими орхидеями он гордится).

И вот, наконец, в наступившей предночной тишине, сидя среди этих букетов, как какая-нибудь актриса погорелого театра (почему, кстати, он погорелый, никогда не задумывалась, надо посмотреть в Интернете), — сидя этакой актрисулькой в ее гримуборной, я в очередной раз подумаю: а с чем меня, собственно, мужчины весь день поздравляли? Только с тем, что я родилась женщиной? Так ведь я 365 (а то и 366) дней в году женщина, отчего бы не поздравлять меня с этим ежедневно, раз им это так приятно?

Молчат в ответ на этот вопрос мужчины — многочисленные мужчины нашей страны, так искренне исполнившие свой праздничный долг. Почувствовавшие себя именно мужчинами, поскольку если в Женский день ты не поздравляемый, а поздравляющий, значит, ты мужчина и есть — не правда ли? Такой вот признак. Но тогда, быть может, этот праздник вовсе и не женский, а мужской?..