Грожу любви в начале мая,
грожу несжатым кулаком!
И, смысл грозы не понимая,
любовь сбегает колобком.
Тропинкой катится усердно,
в овражках прячется она.
Поскребена ли по сусекам,
иль по амбарам метена,
туда бежит, где горы круче,
где воды бурные внизу,
где до любви несытый Тютчев
чернилит лист: "Люблю грозу.."