Покуда музу жду в надежде
На рифмотворческий скачок,
Она сидит и пялит вежды
На телезрелище с мячом.

Крылатой тётке, как ни странно,
Жизнь без футбола - не лафа:
Орёт, когда голы в нирвану
Летят в турнирах УЕФА.

А мне шипит: «Пошто кошмаришь
Созвучность слов, размерность строк,
Ты что же делаешь, товарищ?
Ты сам к себе пошто не строг?!

Пеле совсем не славословя,
О Марадоне — ни гу-гу,
Рифмуешь снова розы с кровью,
А я так больше не могу.

Твои стиши — сплошные враки,
Унылых дней унылый труд
Про то, что блохи у Чубакки
Кусают пламенную грудь,

Про то, что едучи на танке
Дантеса Пушкин раздавил;
В японо-русской псевдотанке
Считаешь слоги о любви.

Ты глуп! Футбол — игра великих!
В нём жизнь и смерть сплелись в клубок,
Где от догадки и улики
Рождён футбольный полубог

Пиши о нём. Бумага стерпит.
Рифмуй ногами мяч судьбы -
Он, круглый родственник Евтерпы,
Пусть будет до смерти забит...».