Ночь. В постели Прачетта читаю.
Кошки рядом, как пушистый плед.
Засыпают с тракторным мурчаньем.
Вдруг, вскочили - Кто здесь? Что за бред?

Зарычали, спину гнут бесстрашно,
Уши к голове и бьют хвостом.
Прям, не кошки - лучники на башнях,
Перед боем со Вселенским злом.

Эй, коты! Ложитесь-успокойтесь.
Мы - одни, здесь нету никого.
Замолчи, - сквозь зубы шепчут кошки, -
Притаись, прогоним мы Его!

Думаю, что всё таки - прогнали.
Потому что, где-то через час,
Все бойцы опять с мурчаньем спали.
А, возможно, пожалел Он нас.

На Седьмую Пятницу - 426, привиденческую