Мой бумажный самолётик улетает рано утром.
Он почти, как настоящий: крылья, двигатель и трап.
Он себя считает взрослым, рассудительным и мудрым.
Я стою, курю прощально, и надеюсь, что он прав.
В суете аэропорта,  многолико-многорукой,
я шепчу ему — Останься!  — он качает мне крылом,
говорит —  Пора прощаться, после спишемся в фэйсбуке,
ты не плачь — я просто вырос… и не думай о плохом!
Я киваю, пряча слёзы за затяжкой сигаретной — 
знаю-знаю — самолёту важно небо и простор.
Регистрация, посадка — он взлетает вместе с ветром,
я крещу его украдкой... И ревёт его мотор.