Творец моей жизни, за что Ты со мной так крут -
дойти бы до тризны: челнок мой вертляв и утл,
и бьёт неустанно то шторм, то ледовый пласт,
стоглавый Латану на дне разевает пасть,
ни ксёндзы, ни равви не знают, как ветер лют,
помог бы, подправил такой ненадёжный шлюп
и выбелил парус, очистив пути от скверн,
я б с верой на пару летел, обгоняя смерть,
выравнивал крены ветрилом - Твоим крылом,
срывая, как пену, угрозу с крутых валов...
Бессилие с ленью - на жизни, как чёрный креп -
и вновь понедельник раскаянью ставит крест.