Ну что, старик, ты был лихач и фат.
Всему свой срок, всему свои года.
На ухо туг, и глаз подслеповат.
И с палочкой. Без палки – никуда.

На фото этот милый карапуз.
Потом такая мода – брюки-клёш...
Скажи, старик, как тяжек этот груз –
листать года, которых не вернёшь?

Чего ты ждёшь – начала ли, конца?
Не веруешь, чтоб трусом не прослыть...
Тяжёлый абрис тёмного лица.
Бессильных рук тяжёлые узлы.

Толпа не смотрит смертникам в глаза.
Не потому, что страшно или жаль, –
твой взгляд, старик, уже направлен за...
Непрожитых часов горизонталь

похожа на заросшую тропу –
горячий полдень, пряная трава...
Ты там, старик, за временем. И пульс
тихонько начинает отставать...

Ты ждёшь: когда? сегодня? через год?
Колокола нездешнего литья
гудят в тебе, приветствуя уход.
Прощай, старик. Такой же буду я...