И облака, что обернулись в тучи, втянув в себя седую кромку моря,
на хрупкую полоску горизонта легли плашмя, стал тёмен белый день.
Пока мы полагаемся на случай, меняются границы, ход историй.
Театр абсурда в моде вне сезона, вода же возвращается к воде.
Картавый дождь стучит по парапету, и кроме птиц по набережной ветер
вливается в бельканто непогоды, рождая холод из осиных жал,
и мёрзнешь так, что гаснет вера в лето… Пока Земля в привычном пируэте
мы жаждем то тепла, а то свободы, в которой будет некуда бежать…
Светает… Тишь… Уже едва заметна щека луны, наутро штиль под нею.
Не ровен час, безоблачного неба густеет и теплеет синева.
Втекает солнце раскалённой медью в морскую гладь, и ничего важнее
не будет, кроме мира, кроме хлеба … Всё остальное – мелочь и слова…