К осени бежал сухой и ясной,
дело шло к зиме как не крути.
Ноги буксовали в зыби вязкой,
нервно веко дёргал нитью тик.
Я сжигал себя как сигарету,
дым съедал остатки альвеол.
Где весна, что бойкою субреткой
накрывала яствами мне стол?
Где мои любовницы шальные,
ночь в объятьях пьяных до утра?
Так уже не любят страстно ныне,
в моде - интернетный вертопрах.
Есть подруги: тишина да скука,
"друг гастритный": жареный фаст-фуд.
Тем завидую, что съели Кука
и кто дяде молится "Кунг-Фу".
Боги, что придумал умирают,
новый пантеон - на пьедестал.
Может, отослать святошей в рай мне,
в жертву приносить себя устал.
Осень ли зима, судьбе - дорогу,
пусть она крестами осенит.
Надрывать её себе - дороже,
бог (а это - я) меня храни.