Цезарь, тебя ведь предупреждали: не переживёшь ты грядущих мартовских ид, что запачкают кровью твоей скрижали, что смерти болид летит, тело космоса рассекая, а твоему натачивают ножи. Каравай испечён и рты на него разевают потерявшие чувство тугой вожжи. Ты не нужен им, ты больше не нужен. Лишь пока диктатор перпетуо бодр и крут, давится до бессонниц остатками дружбы названный сын твой - Марк Юний Брут. Но меняя акценты, упраздняя приоритеты, смешаются запахи, аннулируются эгиды. Вспыхнет рваное тело новой кометы и, сгорая, взвоют половинные иды...
