Больше не гляжу, смешной и страстный,
как ты куришь тоненький "Пэлл-Мэлл",
поправляешь лифчик ярко-красный,
что для блузки белой слишком смел.

Больше не лечу, как лётчик ранний,
на твоей луны неверный свет.
Пусть другой тобою будет ранен,
а на мне нарос бронежилет.

Пусть тебе романтик с носом птичьим
брызжет пылью тысячи дорог.
Или математик хаотичный
восхваляет конгруэнтность ног.

Или в обесцененного вора
втрескаешься, дура, вот беда.
Будешь им расчётливо и споро
встряхнута и тут же испита.

Будешь, изукрашенная уркой,
плакать, забираясь на карниз...
Нет. Спасу тебя я. От придурков.
Так спасу, что мне уж не спастись.