А город метит засохшей краской
и разбивает на небе стёкла.
Сердитый город –отличный снайпер,
давай окурками целить в урны,
иначе город застрелит нас…
Иль станет холоден и неласков,
швырнёт туманом и станет блёклым,
угрюмым старцем в потертой шляпе,
изгибы давней архитектуры,
укутав смогом, припрячет с глаз.

И светлый тракт перейдет в полоску
такого сжатого переулка,
что мы теснимы друг другом будем,
срастёмся среди людского сонма,
а город будет конечно рад.
Курить бессчётную папиросу,
назад зачесывать шевелюру
и манну сыпать под ноги людям,
а пепел- стряхивать на балконы,
на плечи круглые колоннад.

И город будет похож на Бога -
самодовольный и седовласый,
табак в сравнении будет лишним,
но кто докажет, что Бог не курит,
когда Он в ленте читает нас?
Шагать мы с городом будем в ногу
и кофе пить на его террасах,
и он поведает еле слышно,
нам тайны узких старинных улиц,
и мы уснем под его рассказ…