Пожалуй, можно бы дождя
среди пылящегося зноя,
с полудня по делам брожу
под небом редких облаков,
гляжу, как листья шелестят,
всё, как вчера, а не такое,
как день назад… Прошу-прошу
все-кроны-валящих ветров!
Какой он тоненький - рубеж
из лета в осень - паутинка,
навита солнцем нежно в рожь
моих волос, в колосья дней…
Но, странно, в ней искрит мятеж
и возгласы канатов ринга:
врежь! не возьмёшь!
и - бей сильней!
И сердце впрямь готово биться,
куда-то мчаться напролом,
как воробьиной массы птица
с превосходящим сентябрём…