Ты помнишь шёпот старых лип,
Их возмущение и трепет,
Когда в фамильном древнем склепе
Раздался скрип?

В нем, через сто спиральных фаз,
Во тьме мутировали мыши
И, наконец, из гроба вышел
Один из нас.

А ты присел на черный холм,
Под сводом старенькой часовни.
Ты помнишь – здесь стонали совы
И пахло мхом?

Почувствовав угрозу зла,
Ты не хотел делиться силой,
Что в юном теле кровь носила,
А я был слаб.

Я - сгусток тьмы, а ты - иной,
Но стал мне пищей, кровным братом -
Так вышло. Нет здесь виноватых.
Теперь со мной

Ты будешь сеять смерть и страх,
Летать меж холмиков могильных.
Под ними кучки жалкой пыли –
Ничто и прах.

А мы свободны на века!
Для смертных это недоступно,
Они лишь будущие трупы –
Жизнь коротка.

Смотри-ка: жертва к нам идет.
Как пахнет кровью, свежей кровью!
Ну кто - в такое время, кроме
Поэта?
Вдохновенье гонит…
Вот идиот!