Поздний час. На бровях шелковистых
постоялец приходит в отель,
он из общества мертвых джазистов,
стебелёк с Елисейских полей,
с инструментом потёртым подмышкой,
с африканской горчинкой в крови,
он хватил этим вечером лишку,
да такого, что боже храни.
Что ему, разгильдяю, приснится -
чёрный ангел с горящей иглой? -
скажет: "Брат мой, заблудшая птица,
поднимайся и следуй за мной,
полетим бесконечным бродвеем:
звёзды сыплются - только вдыхай! -
там среди низкопробных кофеен
есть одна под названием "Рай",
на эстраде её бестелесной,
отсчитав барабанам раз-два,
мы исполним любимую пьесу
и останемся там навсегда."

Облака растрепав, как салфетки,
пляшет в небе свингующий сон -
порошки, сутенеры, старлетки,
исцарапанный альт-саксофон...