Преломим хлеб и вина разопьём,
откроем наши книги на закладках,
оставленных во времени ином…
Так нежность о тебе опять украдкой
в мой вечер проникает невзначай
окольными путями, контрабандой,
когда, мерцая, плавится свеча...
А мне хотелось думать, что всё ладно
и складно в этой жизни без тебя,
что никогда покоя не отнимет
зов памяти, пусть даже ворожба
по строчкам книг, не читанных доныне,
могла б тебя ко мне хоть на шажок
приблизить так, чтоб высветились лица.
Невстреченый, незнаемый, чужой,
с нечаянно пролистанной страницы…

*
*
*

Мне приснилось: чуть свет на убыль,
в дом мой входишь, как в сердце – нож,
про любовь говоришь и в губы
ты целуешь меня, как пьёшь.

Пьёшь и все выпиваешь силы,
вкруг меня сном-змеёй обвит.
Зная, что ты не мой, не милый,
только эхо слепой любви.

Только магия, сдвиг и выверт,
тень от тени из войска снов.
Неисправленный с детства вывих
жизни, выданной мне одной.