Как далёк этот май с дождевыми своими погромами...
Но, гортанными криками воздух сырой распоров,
Улетает тоска отощалой кликушей-вороною,
Покружив над темнеющим снегом апрельских дворов.

И пускай горизонты ещё беспросветно отучены,
Пробиваются к солнцу, забывшему стылые сны,
И надежда на чудо, в которое верить отучены,
И подснежники – смелая глупость проталин лесных...