Утро такое, что хочется удавиться,
небо - тарелка вчерашнего геркулеса,
тучи с востока плывут многотонным прессом,
солнце раздавлено где-то за их границей.

Вздрогнешь, представив явно верёвку и мыло ,
вспомнишь, что нет у природы плохой погоды,
сдёрнешь фигуру с кровати, расправишь крылья...
Ладно, не крылья - годы свои, эпизоды...

Кремом тональным замажешь свой возраст средний, -
кофе заваришь, и вроде не так уж тошно.
...Дождь проливной шелестит за твоим окошком.
В округе Мэдисон бродит ковбой последний.