Ты куришь и куришь. Невесело как-то... А зря.
Все правды и смыслы, рождённые осенью, хлипки.
Оставь эту скуку унылым дождям ноября,
Мотающим нервы, как будто обычные нитки.

Давай поживём, не тоскуя по солнечным дням.
Есть некая тайна в нечёткости контурных линий.
Тяжёлое небо, сползая по чёрным ветвям,
Лежит неопрятным туманом в просёлочной глине.

Заходишь во мглу – и выходишь из мира живых.
Кричишь, а туман отнимает безумие гласных,
И звуки теряются в стеблях засохшей травы,
Дрожат в паутинах, срываются, падают, гаснут.

Вернёшься на ощупь, сидишь в деревенском тепле
И слушаешь древние песни внутри дымохода…
Умеешь гадать по дождю на оконном стекле?
Смотри – скоро лето, осталось всего-то полгода…