Буквы мои запечатаны
в горле застывшим свинцом.
Мысли мои - непочатые,
и безучастно лицо.
Страсти мои под запретами,
поднят глухой воротник.
Мышью не серой - бесцветною,
следую в старый тупик.

Путь мой начертан безумцами
и согласован извне.
Сыра бесплатного унция
что-то взлетела в цене.
Прячусь, немая, в рутину и
чувствую в этом резон:
где-то охота утиная -
громкий расстрельный сезон.