Светлым бархатом стелют закаты
на поникшие травы росу,
снова тянет, как раньше когда-то,
побродить в одиночку в лесу.

Просто что-то к щеке прикоснулось
паутинчато-тонким крылом
и стремительной тенью метнулось
за распахнутым настежь окном,

чтобы выманить в эти минуты
на обласканный летом простор,
по траве прогуляться разутым,
развести на полянке костёр,

и смотреть на огонь, не мигая,
под мерцающим звёздным шатром,
ничего в этот миг не желая,
не жалея уже ни о чём,

просто помня, что там, за туманом,
есть, конечно, иные миры,
но и в них иногда на полянах
загораются чьи-то костры.