Из талого марта сквозь май круторогий,
сквозь марево летнего дня
я вижу, как осень бредет по дороге,
бубенчиком шейным звеня,
как греют неровные рыжие пятна
её налитые бока,
как шепчутся дуб и рябина невнятно
о том, что зима далека,
что бродит по жилам, гудит понемножку
с весны нерастраченный сок,
покуда дедок на потертой гармошке
играет осенний вальсок.
Дубовые листья и листья рябины
кружатся на раз-два-три-раз…

Из талого марта мне чудятся спины
осенних обнявшихся нас.