Лоскутья дней, минут, причуд -
разрозненных, лохматых, пёстрых -
ни ум, ни разум не сошьют
обратно в холст иголкой острой.
Портнихи-мысли, побросав
свой инструмент, всё хороводят,
и плачет бриз по парусам,
раскроенным когда-то... вроде.

И как же так случилось, что
задуманное алой нотой
теперь вот - клочьями с бортов
потрёпанного галиота?
Как ни кричи - ответа нет,
лишь ветра свист... и свистопляска.
Твой хороводо-водо-вед
исчез... с портфелем и указкой.

В бегах твой личный кутюрье,
засохли краски и чернила.
Но ты сама-то - не в тюрьме,
и свет в тоннеле не затмило.
...Бери тряпицы, разбирай,
вернись к истокам и верховьям.
И всё сошьётся - в чистый край.
И всё утишится - любовью.