"Камень, ножницы, бумага..." - и проблем, как не бывало.
Спор любой решался просто меж скакалок и мячей.
Ты везунчик был, однако - "счастья" мне недоставало...
А потом, внезапно взрослым - нам хотелось лишь "ничьей".

Ты взлетал по грубым плитам старой лестницы и резко
теребил звонок гортанный, камертоном бьющий в грудь.
Я взмывала ввысь над бытом, над горбатым дряхлым креслом,
и часами ворковала ни о чём - о чём-нибудь.

Утекло воды - с полморя. Ты такой теперь...нездешний.
"Камень, ножницы, бумага..." Кто в прогаре? Чья возьмёт?
Я с судьбой давно не спорю - иногда ворчу, конечно.
Счастье прыгает зигзагом - то тебе, то мне везёт.