А кто это собрался помирать?
Жуй леденцы и пей бутамират!
Ах, фу ты ну ты, что за наказанье...
Ещё от хвори мило – коньячок.
Что – денег нет? Проблема... Ну и чо?
Займи, но вы... пошёл бы да и занял!

Ещё одно лекарство – для души –
Кури помногу и пиши, пиши,
Нет, не стихи, а грустные рассказы.
Там будет всё – и осень, и любовь,
И музыка, и рой крылатых львов,
И мелкотемье – неприятный казус

Под именем твоим. Короче, в путь.
И, может быть, потом, когда-нибудь
Себя не будешь крыть многоэтажным,
А то, представь, потащат на тот свет,
У гроба скажут: «Это был поэт...»,
Но это, боже мой, совсем не важно.