Это просто "завтра", разбитое о "вчера", колет пальцы, плачет и просится в облака.
Это просто время. Со временем, вечера обретают запах топлёного молока,
терпких вишен, век свой окончивших в коньяке, перца чили, припорошившего шоколад...
Это просто - память щеки о твоей руке долговечнее памятей прочих, превыше, над.
И уже не хочется впусте молоть слова и жонглировать мыслями, сколько их там в горсти...
И уже так хочется просто поцеловать, раствориться в тебе и под вечер не отпустить,
чтобы ты, маловерный, увидел и не забыл, как бывают теплы и податливы вечера.
Это проще простого. Но время идёт, и в пыль разбивается "завтра" о каменное "вчера".