Вёсны тревожат птицами. Тугоплавко,
тает, стекает небо, синеет в лужах.
Голубь на бедных бледных уродских лапках
вздыбил на шее радужный ворох кружев.

Тужится, пыжится, дёргает рыжим глазом,
гулко, утробно песню полощет в горле...
Вёсны тревожат скрипом – металл не смазан,
рамы и двери в стены пустили корни.

Ночь прирастает чёрной землёй проталин
и серебром чутко застывших веток:
слушают, чуют — ветры другими стали,
будто хмельной росы нахлебались где-то.

Время набито чувствами, словно торба.
Манит меня под вечер твоя берлога...
Вёсны тревожат. Тикает что-то в рёбрах.
Бомба, не бомба? Слева, вот тут, потрогай...