Время не лечит, оно вытирает боль,
йодом замажет, нож убирая в ножны.
Спросит цинично: всё хорошо с тобой?
Все хорошо, лучше и быть не может.

Что на кону – тряпки, кастрюли? Бред.
В этой войне не имеют значения вещи.
В маленьких войнах побед грандиозных нет,
сны остаются, где каждый девятый - вещий.

В снах монохромных быт убивает жизнь,
прячут горбы могилы и всюду грабли.
Ты спотыкаешься, лоб разбиваешь – дзынь!
И восстаешь от волшебного: «крибле-крабле».

В триллерах-снах можно еще спасти
веру в надежду на маааленькую любовку,
т.е. любовь не с большой буквы "Л", прости…
Слушай, не снись и даже не плачь, ей-богу.

Ты победил, не мешай мне лежать на щите,
выпей глоток победы, ликуй в соцсети.
У меня на предателей стойкий иммунитет.
«Здравствуй, свобода!» - статус мой не заметил?

Всем гуинпленово скалюсь до треска скул,
без фанатизма пальцы в кулак сжимая.
Выжила в море, кишащем толпой акул,
так и тебе улыбаясь,
умру
живая.