К утру колодец Питерский «по рубчик».
Фасад ещё цветной,
но вот внутри,
как в чёрном море:
тинно, мутно, скучно...

Ливнёвки-арки не справляются.
К пяти
взмывает уровень от грусти до беды,
и в дом мой - в форточку -
заходят корабли.

Бумажных труб прозрачный дым тягучий
вдоль половиц, как вдоль больной реки.
... но... рубки вдрызг,
и мили сочтены.

В бумажных бескозырках моряки
штурмуют лодки.
Вспухшие стихи
в бортах блокнотных -
на манер пилотки
тобою сложенных -
как будто бы видны...

Но...
в никуда отчаливают лодки.
Гудят им вслед отчаянно гудки
с бумажных бледно-белых пароходов.

Все утонули.

Только знаю: ты
под утро снова «лодочкой» стихи
отправишь к берегам моей тоски...

... жаль... их в пути смывает непогода.