С музыкой имён любимых женщин,
с призраками прошлого в душе
мне живётся, любится не меньше,
чем когда-то, но не так уже…

Обрастание семейной ленью
да усталая сутулость плеч.
Осень сердца. Грустное томленье.
Мимолётность запоздалых встреч...

Вот и нынче далеко от дома
у любви несбыточной в плену
как в манящем омуте бездонном
я в глазах загадочных тону...

Недоговорённость в этом взгляде,
в поцелуе торопливость чувств,
словно этот поцелуй украден
с этих сладких и прекрасных уст…

Опустел опять «дворец свиданий»...
остаюсь наедине с собой.
Будут дни напрасных ожиданий,
и в ненастье обратится зной...

Ластится звучанием нежнейшим,
и хмелит мне душу, как вино,
музыка имён любимых женщин,
призрачною ставшая давно.