Философия осени.
Дистрофия души.
Дождик кривенький-косенький.
В горле горечь першит.

И не куришь давно уже,
а затяжку бы, ох.
Колеи, словно пролежни
у раскисших дорог.

И тоска вроде глупая,
но тоскливо-то как!
Что-то древнее, мутное.
Генетический шлак.

Я боялась — не выживу,
но теперь мне легко:
осень рыжую вижу я
сквозь бокал с коньяком.

И летят потихонечку
в небесах голубых
птички-галочки-росчерки,
закорючки судьбы.