С зонтом заговорил осенний дождь
О золоте в небесных закромах,
О спрятанном внутри яйца желтке,
О листьях липы, залитых водой.
И я подумал: вот он - жёлтый цвет -
Закутан в рясу, будто бы монах,
И в плащ шуршащий - на меня похож.

Я в унисон шуршанью зашептал
О той душе, что нежностью чиста,
О детскости божественной игры,
О вечной недоступности начал
Для мира иллюзорной мишуры.
Стучался звук в безмолвие зонта,
Потом потёк, на листья лип упал.

Мы оба говорим с одним зонтом,
Который понимает и молчит.
А если зонт сложить и закричать?
И на пригорке листьев, золотом
От осени и от того луча,
Который за тяжёлой тучей скрыт,
Ловить, как откровенья - капли, ртом...