И вот начинаешь правде смотреть в глаза,
стоять не моргая, думая "кто кого".
Эхом случайных встреч тарахтит вокзал,
рвется над кромкой сердца водопровод...
Смятый асфальт на зебре, тумана соль
белыми пятнами смазала фонари.
Ключ с номерком... Шаг за порог ... Позволь...
Правде ни слова правды не говори.
Город - мастаба... В пальцах - подземный гул,
бабьего лета сорваны провода.
Помню "сначала в бездну свалился стул..."
Позже - смешались в атласе города...
p.s.
Правда первой в пол отвела глаза...