Лист календарный жёлт и иссушен.
Сердце не бьётся – скребётся, болит.
Я бы давно слетела с катушек,
если б не сила моей земли.

Если б не вздутые корни сосен
и не шершавая их кора,
я бы летела над глиной просек
горечью, дымной хандрой костра,

криком и стоном, собачьим воем –
ни удержать, ни убавить звук.
Но оплетает земля травою,
но вырывает из жадных рук

тёмной, исподней – такой печали,
что и до Господа не достать...
Только в янтарном живом молчанье,
трепете света, воды, листа

держит меня тишина лесная,
нянчит-качает на дне своём.
Видишь? – И небо в неё врастает
серым дождём...