Как трудно мысли убаюкать,
разъяв словесную петлю,
когда отпрянул сон в испуге
от несладимого "люблю"...

В моём окне луна в короне
и ночь бездонная
до слёз…
И ничего в запасе, кроме
сгоревших августовских звёзд
и пепла сбывшихся желаний.
А груз оставшихся тяжёл,
не сбыть их с рук, забыв, –
преданье
в упрямой памяти свежо…
И ею каждый миг прописан
так, что не вычеркнуть ни дня.
Я убаюкиваю мысли,
их вновь на чувства променяв.